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Qualcuno mi ha bucato l’anima, facendone uscire fiumi di odio, tutto quello che avevo dentro. Ed io sono brava a crearne altro, sono un’ottima produttrice di odio.

E le ferite interiori, quelle nascoste agli occhi, sono quelle che si rimarginano con più fatica. E se si rimarginano, continuano comunque a far male.

Un buco nero che si mangia tutto ciò che ha intorno, ecco cos’è la mia ferita. Non ha lasciato spazio a niente, ha distrutto quei pochi attimi di felicità che ha incontrato sulla sua strada.

Ed ora non riesco a ricordare cosa c’era prima, mi sembra di essere sempre stata così. E forse è vero. Forse sono nata con una propensione allo stare male, all’essere estremamente negativa. Al non-vivere. Perchè qualsiasi cosa mi renda un po’ felice per un solo momento, riesce a rendermi immensamente triste l’attimo dopo.

Danni permanenti. E basta.